Rien ne bougeait encore au front
des palais. L'eau était morte. Les camps d'ombres ne quittaient
pas la route du bois. J'ai marché, réveillant les haleines vives
et tièdes ; et les pierreries regardèrent, et les ailes se levèrent
sans bruit.
La première entreprise fut,
dans le sentier déjà empli de frais et blêmes éclats, une fleur
qui me dit son nom.
Je ris au wasserfall blond qui
s'échevela à travers les sapins : à la cime argentée je reconnus
la déesse.
Alors je levai un à un
les voiles. Dans l'allée, en agitant les bras. Par la plaine,
où je l'ai dénoncée au coq. À la grand'ville, elle fuyait parmi
les clochers et les dômes ; et, courant, comme un mendiant sur
les quais de marbre, je la chassais.
En haut de la route, près d'un
bois de lauriers, je l'ai entourée avec ses voiles amassés, et
j'ai senti un peu son immense corps. L'aube et l'enfant tombèrent
au bas du bois.
Au réveil, il était midi.
|
