| Lune, quel esprit sombre
Promène
au bout d'un fil,
Dans l'ombre,
Ta face et ton profil ? Es-tu
l'œil du ciel borgne ?
Quel chérubin cafard
Nous lorgne
Sous
ton masque blafard ? N'es-tu rien qu'une boule ?
Qu'un
grand faucheux bien gras
Qui roule
Sans pattes et sans bras ? Es-tu,
je t'en soupçonne,
Le vieux cadran de fer
Qui sonne
L'heure
aux damnés d'enfer ? Sur ton front qui voyage,
Ce soir ont-ils compté
Quel âge
A leur éternité
? Est-ce un ver qui te ronge
Quand ton disque noirci
S'allonge
En croissant rétréci ? Qui
t'avait éborgnée
L'autre nuit ? T'étais-tu
Cognée
A quel arbre pointu ? Car tu vins, pâle et morne,
Coller sur mes carreaux
Ta corne,
A travers les barreaux. Va,
lune moribonde,
Le beau corps de Phoebé
La blonde
Dans la mer
est tombé. Tu n'en es que la face,
Et déjà,
tout ridé,
S'efface
Ton front dépossédé. Rends-nous
la chasseresse,
Blanche, au sein virginal,
Qui presse
Quelque cerf
matinal !Oh ! sous le vert platane,
Sous les frais
coudriers,
Diane,
Et ses grands lévriers !Le
chevreau noir qui doute,
Pendu sur un rocher,
L'écoute,
L'écoute
s'approcher. Et, suivant leurs curées,
Par
les vaux, par les blés,
Les prées,
Ses chiens s'en sont
allés. Oh ! le soir, dans la brise,
Phoebé,
sœur d'Apollo,
Surprise
A l'ombre, un pied dans l'eau !Phoebé
qui, la nuit close,
Aux lèvres d'un berger
Se pose,
Comme un
oiseau léger. Lune, en notre mémoire,
De
tes belles amours
L'histoire
T'embellira toujours. Et
toujours rajeunie,
Tu seras du passant
Bénie,
Pleine lune ou
croissant. T'aimera le vieux pâtre,
Seul, tandis
qu'à ton front
D'albâtre
Ses dogues aboieront. T'aimera
le pilote
Dans son grand bâtiment,
Qui flotte,
Sous le clair
firmament !Et la fillette preste
Qui passe le buisson,
Pied leste,
En chantant sa chanson. Comme un ours
à la chaîne,
Toujours sous tes yeux bleus
Se traîne
L'Océan
monstrueux. Et qu'il vente ou qu'il neige,
Moi-même,
chaque soir,
Que fais-je,
Venant ici m'asseoir ? Je
viens voir à la brune,
Sur le clocher jauni,
La lune
Comme un point sur un i.
Peut-être quand déchante
Quelque pauvre mari,
Méchante,
De loin tu lui souris. Dans
sa douleur amère,
Quand au gendre béni
La mère
Livre
la clef du nid, Le pied dans sa pantoufle,
Voilà
l'époux tout prêt
Qui souffle
Le bougeoir indiscret. Au
pudique hyménée
La vierge qui se croit
Menée,
Grelotte
en son lit froid, Mais monsieur tout en flamme
Commence
à rudoyer
Madame,
Qui commence à crier. «
Ouf ! dit-il, je travaille,
Ma bonne, et ne fais rien
Qui vaille;
Tu
ne te tiens pas bien. »Et vite il se dépêche.
Mais quel démon caché
L'empêche
De commettre un
péché ? « Ah ! dit-il, prenons garde.
Quel témoin curieux
Regarde
Avec ces deux grands yeux ? »Et
c'est, dans la nuit brune,
Sur son clocher jauni,
La lune
Comme un
point sur un i. |
