-
Va-t'en, me dit la bise, C'est mon
tour de chanter. - Et tremblante, surprise, N'osant pas résister,
Fort décontenancée Devant un Quos
ego, Ma chanson est chassée Par cette Virago. Pluie.
On me congédie Partout, sur tous les tons. Fin de la comédie.
Hirondelles, partons. Grêle et vent. La ramée
Tord ses bras rabougris ; Là-bas fuit la fumée Blanche
sur le ciel gris. Une pâle dorure Jaunit les
coteaux froids. Le trou de ma serrure Me souffle sur les doigts. |